金勺阿贝尔的声音，像一根绷紧的钢丝，在这片破碎的死寂中嗡嗡作响。
挑战。
用最卑贱的菜。
用感觉，对抗数据。
所有人的目光，都聚焦在那个蹲在灶台前，手背上还留着一点烫伤痕迹的裁决官身上。
他成了风暴的中心。
胖厨子没有说话，只是默默地退到了一边，把战场留给了这个刚学会生火的新老板。
赵振宇抱起手臂，靠在一块碎裂的玉石上，饶有兴致地看着。
像在看一出笨拙的，却又无比真诚的戏剧。
裁决官缓缓站起身。
他没有看阿贝尔，也没有看周围那些充满敌意和嘲讽的学徒。
他的目光，落在那口刚刚被他颠过的，还带着余温的黑锅上。
“可以。”
他吐出两个字。
没有情绪，像是在确认一个既定的程序。
阿贝尔的脸上，浮现出一抹残忍的快意。
“很好！”他高声道，“食材，就用刚才剩下的！我倒要看看，一个连锅都拿不稳的废物，能用‘感觉’，做出什么垃圾！”
两个一模一样的托盘被送了上来。
依旧是那碗干硬的隔夜饭。
依旧是那颗沾着泥土的鸡蛋。
阿贝尔昂首挺胸，走到了自己的琉璃料理台前，他身后的学徒们立刻簇拥上去，如同朝圣。
“老师，请用‘天平座’称量米饭的质量！”
“老师，‘处女座’分子筛已经准备就绪，可以分离蛋黄与蛋清！”
阿贝尔像一个即将登台的指挥家，优雅地戴上了一双崭新的白手套。
“不必。”他声音冰冷，“对付这种原始的烹饪，我只需要动用百分之十的算力。”
他拿起那颗鸡蛋。
他的手指，像最精密的卡尺，在蛋壳上轻轻滑过。
“蛋壳曲率存在零点零三毫米的偏差，内部气室压力略高。敲击点，应选在赤道偏上七度的位置。”
他屈指一弹。
“?。”
一声轻响。
蛋壳上出现一个完美的圆形裂口，没有一丝多余的碎屑。
他单手一分，蛋黄与蛋清像两条泾渭分明的溪流，分别落入两个不同的水晶容器中。
完美。
精准。
像一场冰冷的外科手术。
另一边。
裁决官站在灶台前，一动不动。
他的处理器，正在以亿万次的频率，回放着刚才胖厨子颠锅的每一个细节。
重量，角度，力量的传导……
“喂！新来的！”
胖厨子的吼声，打断了他的计算。
“你他妈的是在算题，还是在做饭？！”
裁决官的身体微微一震。
他看向胖厨子。
“看着我干什么！”胖厨子指着那颗鸡蛋，“学我刚才的样子，打它！”
裁决官伸出手。
他拿起那颗鸡蛋。
他的光学传感器瞬间扫描了鸡蛋的所有物理参数。
他的脑中，浮现出上万种最优的敲击方案。
但他没有动。
他想起了胖厨子的话。
“用你的皮，去感觉！”
他闭上了光学传感器。
世界，陷入一片黑暗。
数据流消失了。
只剩下手中的触感，那粗糙的，带着一点点凉意的蛋壳。
他模仿着胖厨子的样子，将鸡蛋在锅沿上，轻轻一磕。
“咔嚓！”
用力过猛。
蛋壳碎裂开来，蛋液混着几片碎壳，狼狈地掉进了碗里。
“噗——哈哈哈！”
阿贝尔身后的学徒们，爆发出雷鸣般的哄笑。
“看啊！他把蛋壳都敲进去了！”
“这是要做蛋壳炒饭吗？真是前所未见的创意！”
“连一个三岁孩童都能完成的动作，他都做不到！”
裁决官睁开眼。
他看着碗里那片狼藉，没有任何表情。
他伸出手指，动作僵硬地，将里面的碎蛋壳，一片一片，笨拙地挑了出来。
阿贝尔那边，已经进入了下一个流程。
他将蛋黄和蛋清，以七比三的黄金比例，倒入一个恒温搅拌器中。
“启动超声波乳化程序，频率三万赫兹，时间十七秒。”
仪器发出轻微的嗡鸣。
十七秒后，一碗色泽金黄，质地均匀，如同丝绸般的完美蛋液，呈现在众人面前。
裁决官没有理会那些。
他挑干净了蛋壳，拿起筷子，开始搅动碗里的蛋液。
“啪嗒，啪嗒。”
动作生涩，毫无节奏。
有的地方搅散了，有的地方还连在一起。
胖厨子在一旁看得直摇头。
“蠢货！手腕用力！不是用胳膊！”
裁决官停下动作，似乎在理解“手腕”这个概念。
他再次尝试。
这一次，他的动作依旧笨拙，但蛋液，总算被勉强打散了。
热锅，倒油。
裁决官死死盯着锅里的油。
他努力回忆着胖厨子描述的画面。
老头子额头上的皱纹……
第一缕若有若无的青烟……
这些模糊的，无法量化的意象，在他的逻辑核心里，掀起了前所未有的风暴。
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“刺啦——！”
阿贝尔已经将蛋液下锅。
精确的油温，让蛋液在入锅的瞬间，就凝结成一张完美的，如同黄金薄饼般的蛋皮。
他用银勺轻轻推动，蛋皮碎裂成大小均匀的菱形，每一块都散发着诱人的光泽。
“就是现在！”
裁决官的眼中，捕捉到锅中油面的一丝细微波动。
他将那碗不完美的蛋液，倒入了锅中。
“轰！”
油温，过高了。
蛋液在锅里瞬间炸开，边缘变得焦黑，冒出一股焦糊的味道。
“失败了！”
“他甚至无法控制最基础的温度！”
学徒们的嘲笑，变成了毫不掩饰的鄙夷。
裁决官没有停。
他拿起锅铲，将那块已经半糊的鸡蛋，胡乱地捣碎。
然后，他将那碗干硬的米饭，一股脑倒了进去。
“当！当！当！”
他开始用锅铲，暴力地碾压着结块的米饭。
动作，像一个笨拙的铁匠，在敲打一块烧坏的铁。
阿贝尔已经开始颠勺。
他的动作，优雅得像在跳一支华尔兹。
每一粒米饭，都在空中划过完美的抛物线，精准地被金黄的蛋液包裹。
整个过程，行云流水，赏心悦目。
而裁决官这边。
他也在颠勺。
“哐当！”
锅被他掀起，米饭和鸡蛋在锅里，像一群没头苍蝇一样乱撞。
几粒米饭，甚至从锅里飞了出来，掉落在灶台上。
“哈哈哈哈！笑死我了！”
“他是在炒饭，还是在打扫厨房？”
“这已经不是烹饪了，这是对食物的侮辱！”
裁决官没有理会。
他的世界里，只剩下锅铲与铁锅的撞击声。
只剩下火焰舔舐锅底的灼热。
只剩下手背上那一点点，挥之不去的，名为“疼痛”的印记。
他的脑海中，那个破旧厨房的画面，再次浮现。
那个瘦弱的少年。
那个疲惫的女人。
“真好吃。”
那三个字，像一道闪电，劈开了他混乱的处理器。
他不是在复制胖厨子的动作。
他也不是在对抗阿贝尔的数据。
他只是想……
他只是想再尝一次，那个味道。
那个被他格式化了无数纪元，却依旧烙印在灵魂最深处的，家的味道。
他的动作，依然笨拙。
但他的每一次颠勺，每一次翻炒，都仿佛多了一丝说不清道不明的东西。
那不是技巧。
那是一种……执念。
阿贝尔已经完成了他的作品。
他将炒饭盛入一个白玉盘中。
每一粒米，都闪烁着金光，颗粒分明，却又紧密地堆砌在一起，形成一个完美的半球形。
没有一粒米是焦的。
没有一滴油是多余的。
一股精准的，被计算到极致的鲜香，扩散开来。
“我的作品，‘逻辑的黎明’，完成了。”阿贝尔的声音，充满了胜利者的骄傲。
而裁决官。
他也停下了动作。
他看着锅里那堆东西。
焦黄不均，米饭有的还结着块，鸡蛋炒得像一团棉絮。
那不是炒饭。
那是一场灾难。
他没有用盘子。
他拿起旁边那个最普通的，带着缺口的白瓷碗。
他将锅里所有的东西，一股脑地，全部倒进了碗里。
他没有把它端给任何人。
他也没有宣布完成。
他只是站在那里，静静地看着那碗饭。
仿佛在看自己的前半生。
冰冷，错误，一败涂地。
他缓缓地，拿起了旁边的一把勺子。
在所有人错愕的目光中。
他舀起一勺饭。
然后，送进了自己的嘴里。
饭，入口。
很烫。
有点咸。
带着一丝焦糊的苦涩。
难吃。
这是他的处理器，给出的最直接的，最理性的判断。
但他没有停。
他又舀起了第二勺。
第三勺。
他的眼角，那滴曾经为胖厨子的炒饭流下的泪水，再次不受控制地，滑落。
滴答。
一滴滚烫的泪，落入那碗充满了错误的饭里。
与一粒微焦的米，融为一体。
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