一口浓痰吐在污水里。

    木盆里外溢的屎尿被泼在污水里。

    用来清洗身体的水混着白浊被泼在污水里。

    毛针一样细密的雨滴在污水里——混成一块分不明、在夜里会反光的乌面镜。

    它们被一双小皮靴跨过。

    “我回来了。”

    推门而入的少女抖落兜帽，拍了拍肩膀和膝盖。雨水划溅在泥地里，她跺了跺脚。

    “妈妈？”

    凯特不满地叫了两声。

    屋里才慢吞吞的有了动静。

    烘炉一样亮着微微的红光，在某个房间。

    她在泥里蹭了蹭鞋底，搂着刚买回来的两磅黑面包进屋。

    木桌上是前两天的残羹剩饭：半盘叫不上名字的野草，用水焯软。几块发霉的圆蘑菇，一小罐粘稠泛黑的油脂，断了几根牙齿的叉子——和一些长着翅膀乱飞的昆虫。

    凯特·帕塞蒂把面包放在桌上，擤了擤满鼻孔腐烂的气味。

    和她母亲一样，她有着浓密的长发和漂亮的眉眼，鼻尖儿很翘，腿儿和胳膊一样的纤长。

    母亲就斜依着床梆，满是鼠咬痕的麻布上堆着一摞火柴盒。

    借着烛火，中年妇女聚精会神地黏着手里的厚纸片：她抬头看了女儿一眼，又低头继续忙手里的活。

    “你又去了。”她说。

    这座废墟一样的洞窟比外面还要阴冷，颓微的光线下，母亲的轮廓模糊难辨。

    凯特·帕塞蒂嗯了一声，低着头，拨开那些纸盒，小半个屁股坐在床沿上。

    心里忐忑。

    “我给你买了面包。”

    邀功似的话没能得到相符的回应。

    母亲唔了一声，巧手将纸盒翻了个面，木棍蘸着浆糊在开角处一抹，又用手捏住。

    这时候，她才得出功夫，抬头看自己的女儿。

    看这株种在男女尿骚、粪便和各式各样污水里长大的玫瑰。

    她愈看女儿那双不安的眼睛，愈不知该说什么。

    深深叹了口气。

    “那不是我们该有的生活，凯特。”

    女孩抿着倔嘴，不说话。

    “你也到该嫁人的年纪了。我打听过，隔壁铁匠铺那個男人，他母亲给大户做仆，父亲是搬货工，家里有自己的租屋——等你嫁过去，起码一天两顿饭能吃上。”

    窗外的雨变大了。

    滴滴答答的浆液顺着房顶的裂缝，落在屋里。

    “我给你攒了些钱…咳咳…”

    母亲的话越说，女儿的身体就越冰冷。

    就像冬风从破了洞的窗户钻进来，钻进她的心里。

    “我要跳舞。”凯特咬牙嘟囔了一句。

    这回，轮到母亲不说话了。

    “玛丽莎，”凯特攥着那张粗糙的麻布，抬起头，看着母亲，“我得去，必须去。”

    “瞧瞧你，都跟那些人学了什么。”玛丽莎止不住地咳，把腿上的纸盒搂起来，小心放在一旁，往上坐了坐，靠着墙，“要花多少钱？那是我们能想的生活吗？我好不容易托人让伱进了工厂…”

    凯特撩开母亲的被子，扭腰面朝她：“可我不想去！”

    “你不想这个不想那个，亲爱的，你把自己的生活弄得一团糟…”

    “我看你是埋怨我把你的生活弄得一团糟吧…”凯特小声反驳。

    就这个问题，母女俩这段时间没少争吵。

    凯特不想像自己的母亲一样，最后落得这样的生活——被纸盒子、闲言碎语和糟糕的人毁掉。

    她有机会。

    她比自己的母亲漂亮，比她的身体柔软，比她更聪明。

    她才不过这样的生活。

    歌剧院的地毯华丽而柔软，她饿死也要嚼着鹅绒垂帘、啃噬缎面高背椅的布面而死。

    “我是…咳咳…我是管不了你啦…咳咳…”

    作为母亲的玛丽莎说服不了已经长大的女儿。她把盒子拢了拢，又勉强支着手，从钉的七扭八歪的矮板柜里抽出一个小布口袋。

    里面叮当作响。

    她用两根手指撑开，朝里面望了一眼，依依不舍地递给女儿。

    “…家里只有这么多了。如果你不是非要坐马车，还能够两个月…”

    凯特接过硬币口袋，垂眸：“…妈妈。”

    她可不是成天坐马车，而是先走到舞蹈室——帕雷特老师家的不远处，叫一辆马车，让车夫装模作样拉自己走那么几步路：

    在其他同学看来，她就是乘马车来的。

    “我不做样子，谁和我交朋友呢？！”

    她越说，心里的委屈也越多。

    她难道是为了贪图享受吗？

    她每天要走多远，几乎横穿整座小镇。

    只坐了那么小段路而已。

    妈妈怎么能这样说我？

    “行啦，行啦…”玛丽莎摸着女儿如绸缎般服帖柔软的长发。“…发膏要不要我委那孩子再给你买个两包…”

    凯特略显嫌弃地摇头。

    “帕雷特老师说了，劣质发膏会损伤头发。我得用好一点的了…”

    见终于说通母亲，女儿便像个小鸟一样，叽叽喳喳地拉着母亲的手说起自己课上的见闻。

    精美的画像。

    明亮、熏着香的乐室。

    松软的绒毯，像镜子一样的漆木钢琴。

    漂亮的、绘着细纹的鸟笼和茁壮攀长的树藤——连园丁都那么彬彬有礼。

    她宁愿嫁给帕雷特老师家的园丁，也不看那脏乎乎的铁匠儿子一眼。

    一眼都不看！

    母亲于烛火中凝视眉飞色舞的女儿，几十年来的经验和本能，使她不禁开口问出了一个问题：

    “你真能进歌舞团吗？”

    轰隆。

    这话像窗外骤然炸响的雷声一样，击醒了许多人的梦。

    包括凯特·帕塞蒂。

    她在其中不算是垫底，但也说不上出挑。

    而每年能被推荐进歌舞团的，要么是直接越过帕雷特老师，从家、从父亲或什么关系，直接出发；要么，就是像她一样，家境一般的。那要被选中、具有天赋的孩子才行…

    每年只有一两个名额。

    凯特·帕塞蒂可谈不上优秀。

    母亲似乎也看出了什么，又开始长吁短叹。

    她没收回那包硬币，从板柜上拽出一张，借着短短的烛火，捏起木棍，开始摆弄纸盒了。

    一股羞愧与不甘涌上凯特·帕塞蒂的心。

    同时，一些愿望…

    或欲望，也在心里猖狂地繁衍。

    凯特死死捏着被汗水浸湿的布包，离开了房间。

    窗外，酣伏的巨兽打着呼噜，雷光闪烁。

    照亮了一张流泪的脸。