当侯孝贤口中那两个字落下的刹那，会场环绕音响中，

    一阵雄浑、壮阔到极致的古乐破空而出！

    是《垓下歌》。

    霸王末路，血染山河的悲曲！

    音乐响起的第一个音节，秦峰已然反应。

    他脸上没有半分落败的失落，反而是一种浸透骨髓的，如释重负。

    他猛地站起身，在无数镜头的聚焦下，一把将身边那个依旧安静坐着的年轻人，

    狠狠地，抱进了怀里。

    力道之大，让江辞清瘦的身体都晃了一下。

    秦峰的手掌，重重地，一下又一下地拍打着江辞的后背。

    “好小子！好样儿的！”

    这拥抱里，没有前辈对后辈的鼓励，更无关新王旧帝的祝贺，

    只有一种卸下千斤重担后的如释重负。

    秦峰起身，无声的号令传开。

    第一排，导演魏松、张谋一，老戏骨黄生秋、刘涵予，女主角赵颖菲，齐刷刷地站起。

    紧接着，是第二排，第三排。

    那些同样被提名的演员，业界知名的导演，手握资本的制片人。

    没有人带头。

    没有人号召。

    从前到后，从左到右，众人接连起身。

    全场起立。

    掌声在寂静片刻后响起，久久不停。

    这掌声无关礼貌，无关祝贺。

    是对一个用命换来角色的疯子，最崇高的敬意。

    魏松站在江辞身后，看着他那个在闪光灯下依旧单薄的背影，

    终于没忍住，摘下眼镜，抬手用力地抹了抹眼角。

    他不是为江辞高兴。

    他是为那个在鸿门宴上逼疯了影帝，在乌江边改了十九次道具剑的年轻人。

    这个奖杯，沾了多少血和泪，只有他最清楚。

    江辞在那个滚烫的拥抱里僵硬片刻，才缓缓抬手，轻轻回拍秦峰的后背。

    他推开秦峰，站直身体。

    整理了一下那件吞噬光线的黑色西装衣襟。

    【我的肋骨……秦老师这是想在戏外完成对项羽的最后一击吗？】

    江辞面无表情地在心里吐槽，同时将这股被勒出来的气，吐了出去。

    然后，他踏上了通往舞台的台阶。

    一共七级。

    他走得不急不徐，步伐稳健。

    左侧领口心脏位置，那枚“血色勋章”鸽血红宝石胸针，在聚光灯下，闪动着刺目的光。

    他走上舞台，走向那个一身唐装、桀骜站立的电影巨匠。

    侯孝贤双手捧着沉甸甸的金色奖杯，没有立刻递给他。

    眼前的年轻人，恢复了些血色却依旧苍白的脸，

    看向他的眼睛。

    他将奖杯递到江辞手中。

    这是两代电影人，在新旧王权交替的顶点，无声的传承。

    江辞手握奖杯，掌心触到金属的温度。

    他对着侯孝贤点头。

    然后，他转身，独自走向舞台正中央的麦克风。

    灯光聚焦。

    背景的《垓下歌》渐低，化为呜咽的风声。

    全场的掌声也渐平息。

    所有人都屏住呼吸，等待这位新晋影帝的获奖感言。

    等待他的狂喜、激动、或是泪水。

    然而，江辞只是安静地站在那里。

    手握奖杯，垂眸看着脚下的舞台。

    一秒。

    两秒。

    五秒。

    他没有开口。

    整整十秒。

    会场里万籁俱寂。

    直播间的弹幕停了下来。

    前排的媒体记者举着相机，手指悬在快门上，却忘了按下。

    江辞不是在组织语言。

    他在听。

    听着这殿堂里，根本不存在的，来自两千年前，乌江渡口的马鸣风啸。

    终于，他抬起头。

    麦克风将他清冷的气息，传递到会场的每一个角落。

    “这把椅子，太冷了。”

    全场一愣。

    什么？

    他说什么？

    影帝的宝座，他说……冷？

    江辞没有理会台下的错愕。

    他伸出另一只手，指腹轻轻抚摸金色的奖杯。

    那上面雕刻的纹路，硌着他的皮肤，传来细微的刺痛。

    “很多人说，我演得好。”

    他的声线没有起伏。

    “其实，我没演。”

    “我只是在那几个月里，把这具身体，借给了那个叫项籍的男人。”

    台下彻底骚动起来。

    这算什么获奖感言？

    他疯了吗？

    江辞依旧平静。

    他没有感谢任何平台，没有感谢公司，没有感谢导演。

    甚至没有感谢组委会。

    他开始列举一串陌生的名字。

    “感谢道具组的老张。”

    台下，一个偏僻角落里，头发花白、满脸褶子的老人猛地抬起头。

    江辞继续说着。

    “你的剑，很重。”

    老人愣住了，他想起那个被逼着改了十九次道具剑的夜晚，

    想起那个年轻人最后说的那句“轻了三克，英雄赴死的分量，就没了”。

    他的眼眶红了。

    “感谢群演组里，那位我不知道名字的大哥。”

    江辞的视线越过会场，落在某个位置。

    “巨鹿之战，那天你死在我怀里的时候，身体是真的在抖。”

    “谢谢你的颤抖，那是项羽杀掉二十万降卒时，唯一感受到的，属于人的温度。”

    媒体区的记者们，忘了按下快门。

    他们呆呆地看着台上那个年轻人。

    从未有影帝在颁奖礼上，将感谢送给道具师，

    给了一个连名字都不知道的群众演员。

    给了那些在片场里，最微不足道，最容易被忽视的尘埃。

    后排，刘炜低头看着自己保养得宜、干净修长的手。

    这是“表演者”的手。

    而台上那个年轻人，虽然穿着最高级的定制西装，

    刘炜能透过那层布料，看到一双沾满血污与尘土，

    仅仅是为了“活成”另一个人而存在的手。

    那一刻，刘炜感到荒谬的寒意。

    他意识到自己不是输了，而是从一开始，他们跑的就不是同一条赛道。

    他握着奖杯，目光越过台下所有的人，望向会场出口的黑暗,

    仿佛在看着某个等候在那里的故人。

    他想起了自己的父亲，一个连名字都不能被铭记的缉毒英雄。

    想起了那些像父亲一样，在黑暗里燃尽自己，却连一缕青烟都无法留下的无名者。

    他们才是真正的演员，用生命扮演了另一个角色，直到落幕。

    而他，只是一个幸运的、能活在阳光下的模仿者。

    他对着麦克风，说出了最后一句话。

    “最后，我想把这个奖，献给那些……”