深夜十一点，城西老街。

    苏喆站在一扇斑驳的木门前。门上挂着一块原木招牌，刻着三个苍劲有力的字：“得月居”。招牌边缘已经开裂，油漆剥落，和这条正在逐渐被遗忘的老街一样，散发着时光流逝的气息。

    这里曾是林秋学艺的地方。得月居不是餐厅，更像是一个私房菜工作室，师父只接受预约，一晚上最多接待两桌客人。但十年前，这里曾是美食家们口中的传奇。

    苏喆抬手敲门。三轻一重，这是记忆里约定的暗号——如果过了十点还来找师父，就用这个节奏。

    门内传来缓慢的脚步声，木门吱呀一声打开一条缝。一张布满皱纹的脸出现在门后，眼睛在昏暗的光线下依然锐利。

    “谁？”声音沙哑，带着警惕。

    “师父，是我。”苏喆摘下帽子。

    门后的老人——周鹤年，七十岁的淮扬菜大师，林秋的授业恩师——愣了一瞬，然后猛地拉开门。

    “你小子……”他的嘴唇颤抖着，眼睛里瞬间涌上复杂的情绪：惊讶、愤怒、担忧、还有一丝不易察觉的欣慰。“你还知道来？！”

    苏喆低下头：“师父，对不起。”

    “对不起？”周鹤年一把将他拉进门内，迅速关上门，“你知道这三个月我打了多少电话？找了多少人？我以为你……”他的声音哽咽了一下，“我以为你没了！”

    厨房里飘来淡淡的药味，混杂着陈旧木料和油烟的气息。苏喆看到灶台上放着一个药罐，还在小火慢炖。

    “师父，您身体……”

    “老毛病，死不了。”周鹤年摆摆手，示意苏喆坐下。他仔细打量着这个曾经的得意弟子，眉头越皱越紧，“瘦了，精气神倒是比三个月前好。味觉呢？真的……没了？”

    “恢复了。”苏喆如实说，“但恢复的过程，让我发现了一些事情。”

    他把这三天来的经历简单叙述，从馄饨摊的深夜对话，到实验室的潜入，再到旧书市场的秘密集会。周鹤年静静地听着，脸上的表情从震惊到凝重，最后变成深深的愤怒。

    当听到“味觉农场”和“未来之味”时，老人猛地拍桌而起。

    “混账东西！”周鹤年的声音因为愤怒而颤抖，“周百味……我认识他！三十年前，他还是个在菜市场摆摊卖调味品的小贩！现在……现在竟然敢做这种伤天害理的事！”

    “师父，您认识周百味？”

    “何止认识！”周鹤年冷笑，“他当年想拜我为师，被我拒绝了。我说他心术不正，做菜不是为了让人吃好，是为了赚钱，为了出名。他不服气，说总有一天要证明我是错的。”

    老人走到灶台边，从抽屉里翻出一张泛黄的照片。照片上是年轻时的周鹤年和几个人的合影，其中有个眉眼依稀能看出周百味模样的年轻人，站在最边上，笑容谦卑。

    “没想到，他用这种方式来‘证明’。”周鹤年把照片摔在桌上，“把人的舌头当成机器来调校，把食材当成产品来设计……这是对食物的亵渎！对烹饪的侮辱！”

    苏喆看着师父因愤怒而涨红的脸，心中涌起一阵暖意。这个固执的老人，即使味觉已经开始衰退，即使他的得月居已经门可罗雀，依然坚守着对“味道”最纯粹的理解。

    “师父，我需要您的帮助。”苏喆郑重地说，“这周末，基金会要举办‘未来之味’的线上美食节，而我们计划在同一时间发起‘寻味计划’的公开测试。这是一场正面对抗。”

    “你想让我怎么做？”

    “第一，以您的名义发声。”苏喆说，“您在美食界的地位，您的信誉，是我们最需要的武器。我们需要有人能站出来，告诉公众什么才是真正的‘美食传统’，什么才是对味道的尊重。”

    周鹤年沉默了片刻。

    “我的声音已经没多少人听了。”他苦涩地说，“现在流行的是网红餐厅、是打卡美食、是十五秒的短视频。谁还愿意听一个老头讲‘火候’、讲‘刀工’、讲‘一汤一饭皆有心’？”

    “但总会有人听。”苏喆坚持，“而且，我们需要的不只是声音，更是象征。您代表着一种正在消失的传统——那种把烹饪视为艺术、把食材视为生命、把用餐视为仪式的传统。”

    老人走到窗前，看着窗外沉寂的老街。远处新区的霓虹灯光隐隐映在天边，那里有高楼大厦、米其林餐厅、各种美食榜单和网红打卡点。

    而他守着的这条老街，像被时代遗忘的角落。

    “第二件事是什么？”周鹤年没有回头。

    “我想请您尝一样东西。”苏喆从包里拿出那个装有cb-7R逆转剂的小瓶子，“这是从基金会实验室拿到的逆转剂。我知道您的味觉这几年在衰退，这是自然规律。但这种药……也许能暂时让您恢复一些敏感度。”

    周鹤年猛地转身，眼神锐利如刀：“你想让我用他们的药？”

    “不，我想让您了解他们的技术。”苏喆平静地说，“了解敌人，才能战胜敌人。您需要知道，他们能做到什么程度——他们能改变味觉，能创造新的味道，也能暂时修复衰老的味觉。”

    “然后呢？让我体验一下‘科技的力量’，好让我知道传统已经过时了？”

    “恰恰相反。”苏喆走到师父身边，“我想让您用恢复后的味觉，品尝您自己做的菜。我想让您亲自验证，经过几十年千锤百炼的技艺，经过对食材深刻理解后做出的味道，是否真的不如他们用公式和化合物调出来的‘完美’。”

    周鹤年盯着那个小瓶子，久久不语。厨房里的药罐咕嘟咕嘟地响着，蒸汽在昏黄的灯光下缓缓上升。

    “你知道我为什么拒绝周百味吗？”老人突然问。

    “您说他的心术不正。”

    “不只是心术。”周鹤年缓缓说，“他做菜的时候，眼睛看的不是锅，是墙上的钟；耳朵听的不是食材在锅里的声音，是门外客人的议论；心里想的不是怎么让这道菜更好吃，是怎么让这道菜更值钱。”

    他拿起灶台上一把用了三十年的炒勺，轻轻抚摸着木柄上的包浆：“我做菜的时候，心里只有菜。菜在锅里该翻几次身，该受多少热，该在什么时候加什么料，这些都是菜告诉我的，不是菜谱，不是数据，是菜本身。”

    “这就是我想守护的东西。”苏喆轻声说，“那种厨师与食材之间的对话，那种需要岁月沉淀才能获得的直觉，那种无法被量化的‘手感’和‘火候’。”

    周鹤年终于接过那个小瓶子。他拧开瓶盖，凑近闻了闻，然后皱起眉头：“化学味。”

    “所有药物都有化学味。”苏喆说，“但它能暂时打通被阻塞的神经通路。师父，剂量很小，只有正常剂量的十分之一，最多维持两小时。”

    “两小时……”老人喃喃道，“够我做一道菜了。”

    他走到冰箱前，打开。里面食材不多，但每一样都摆放得整整齐齐：一小块五花肉、几根冬笋、两颗青菜、几个鸡蛋、一块豆腐。

    “就做个最普通的。”周鹤年说，“笋干烧肉。”

    他开始准备。动作比记忆里慢了一些，但依然精准。五花肉切成一厘米见方的块，每一块肥瘦比例都近乎完美。冬笋切片，厚薄均匀。葱姜蒜切末，大小一致。

    苏喆在一旁静静看着。他能“尝”到空气中每一丝变化：肉块在热水中焯烫时释放的油脂香，冬笋独有的清甜，葱姜在热油中爆香时产生的芳香化合物……

    周鹤年没有用任何复杂的调料，就是最基础的酱油、料酒、糖。但每一种调料的加入时机都恰到好处：先下肉煸炒，逼出油脂；再加料酒去腥；然后酱油上色；最后加水和笋片，小火慢炖。

    时间在炖煮的咕嘟声中流逝。厨房里弥漫着越来越浓郁的香气——那是蛋白质和糖类在美拉德反应中产生的复杂风味，是时间赋予食物的深度。

    四十分钟后，周鹤年关火。他没有立即开锅，而是让菜肴在余温中“醒”五分钟。

    “现在。”老人看向苏喆。

    苏喆递上小瓶子。周鹤年倒出约0.2毫升的液体在勺子里，毫不犹豫地喝下。

    等待的三分钟里，厨房静得能听到墙上挂钟的秒针走动声。周鹤年闭着眼睛，感受着药剂在体内作用。

    然后，他睁开眼睛。

    那一瞬间，苏喆看到了老人眼中的光芒——那是失去已久的东西重新被点亮的光芒。

    周鹤年颤抖着手揭开锅盖。热气升腾，带着笋干烧肉特有的醇厚香气扑面而来。他用筷子夹起一块肉，吹凉，送入口中。

    然后，老人的眼眶红了。

    “是……是这个味道。”他哽咽着，“三十年前，我师父教我做的第一道菜，就是这个味道。”

    他又尝了一口笋片，再尝一口汤汁。每一口，都让他脸上的表情更加复杂——有回忆的温暖，有失而复得的喜悦，还有一种深深的悲伤。

    “我的味觉……”周鹤年放下筷子，“这些年，它一点一点地离开我。就像老朋友渐渐走远，我怎么追都追不上。我只能靠记忆，靠经验，靠肌肉的习惯来做菜。我知道咸淡可能不准了，知道火候可能过了，但我没办法……没办法再尝出来了。”

    他看向苏喆：“现在，它回来了。虽然只是暂时的，但它回来了。”

    苏喆也尝了一口。在他的味觉解析能力下，这道菜的每一个层次都清晰可辨：五花肉炖煮得恰到好处，肥而不腻，瘦而不柴；冬笋吸收了肉汁的鲜美，又保留了自己的清甜；汤汁浓郁但不厚重，咸甜平衡完美。

    这是一道需要几十年功力才能做出的菜，不是配方能复制的，不是数据能优化的。

    “师父，您觉得这道菜，和基金会能用科技做出来的‘完美版笋干烧肉’相比，哪个更好？”苏喆问。

    周鹤年没有直接回答。他走到灶台边，看着那口用了三十年的铁锅，锅底已经微微凹陷。

    “我做这道菜的时候，想起了很多事。”老人缓缓说，“想起我师父教我做菜的那个雨天，想起我第一次做出让客人满意的这道菜时的兴奋，想起你学这道菜时切伤手指还坚持练习的样子……”

    他转过身，看着苏喆：“菜的味道里，不只有盐糖酱醋，还有时间，有记忆，有情感。这是任何科技都复制不了的东西。”

    “这就是我想告诉所有人的。”苏喆说，“基金会能给人们‘优化’过的味觉，能给‘完美’的食材，但他们给不了味道里的故事，给不了烹饪时的心意，给不了食物与食客之间的情感连接。”

    周鹤年点了点头。他眼中的光芒已经从短暂的感动，变成了坚定的决心。

    “这周末的活动，我会去。”他说，“不只是去说话，我要在现场做一道菜。让所有人看着我做，然后尝一尝。让他们自己判断，是喜欢被计算好的‘完美’，还是喜欢带着人情味的‘真实’。”

    “但您的味觉……”苏喆提醒道，“药效只有两小时。”

    “两小时够了。”周鹤年笑了笑，“做一道菜的时间，尝一口菜的时间，说几句话的时间……够了。”

    他走到书桌前，拉开抽屉，取出一本厚厚的笔记本。封面已经磨损，页角卷起。

    “这是我五十年来记的笔记。”老人抚摸着笔记本，“从学徒时记的配方，到后来自己琢磨的心得，再到教徒弟时的教案。里面没有什么惊天秘密，就是最基础的：怎么选材，怎么处理，怎么调味。”

    他把笔记本递给苏喆：“如果我出了什么事，这个交给你。不要让它失传。”

    苏喆接过笔记本，感到手中沉甸甸的。这不是一本菜谱，这是一位匠人一生的修行。

    “师父，您不会有事。”他郑重地说，“我会保护您，保护这个活动，保护我们想守护的一切。”

    周鹤年摆了摆手：“我这把年纪，早就看开了。但你们年轻人，还有很长的路要走。林秋，记住一件事——厨师的手艺可以学，但对食物的敬畏之心，是学不来的。那是长在骨子里的东西。”

    墙上的挂钟指向凌晨一点。

    苏喆准备离开。走到门口时，周鹤年突然叫住他。

    “等等。”老人从厨房里拿出一个保温盒，装了满满一盒笋干烧肉，“带着，路上吃。你瘦太多了。”

    苏喆接过保温盒，感受到盒壁传来的温热。

    “谢谢师父。”

    “谢什么。”周鹤年拍了拍他的肩膀，“徒弟有难，师父能看着不管？去吧，做你该做的事。周末见。”

    苏喆走出得月居，老街的夜色深沉。他打开保温盒，香气飘散出来，在寂静的街道上显得格外温暖。

    他用手捏起一块肉放进嘴里。还是那个味道——师父的味道，记忆里的味道，真实的味道。

    手机震动，刘倩发来新消息：

    “查到了。‘未来之味’美食节的核心环节是一场直播烹饪对决：赵广明代表基金会，要现场制作一道‘科技与传统结合’的创新菜。他们正在全网招募‘民间高手’作为对手，但实际上内定了几个已经被‘校准’过的厨师。这是一场表演赛，目的是展示基金会技术的优越性。”

    苏喆看完信息，嘴角勾起一抹冷笑。

    表演赛？内定对手？

    也许，该让师父去当这个“民间高手”。

    让真正的传统大师，去对阵科技的代言人。

    让所有人看看，什么才是真正的“对决”。

    他回复刘倩：“帮我报名。参赛者：周鹤年，得月居主理人，淮扬菜传人。”

    消息发送后，苏喆抬头看向夜空。几颗星星在城市的灯光污染中勉强可见。

    周末的舞台已经搭好。

    演员即将就位。